As amigas da onça desta vida.

Uma grande amiga minha costuma dizer, em jeito jocoso, que uma verdadeira amiga é aquela que “avisa quando a base está mal espalhada ou quando temos alface nos dentes”! É verdade. Mas uma amiga ou amigo é mais, muito mais do que isso. E só nos damos conta, quando as nossas vidas dão voltas infinitas e percebemos que há poucas pessoas que permanecem lá.

As mulheres são infiéis nas relações de amizade. Muito mais do que os homens. As mulheres consomem-se em invejas frívolas, em comentários maliciosos, em merdas sem sentido algum.

Sempre fui pessoa de ter poucos amigos. Muito se deve ao facto de ser abstémia e vegetariana, de atribuir muito pouca importância aos rituais de acasalamento, e uma cota deve-se ao meu feitio. Vocês poderão pensar que não faz mossa, mas faz. Faz diferença, porque há muita intolerância, porque ninguém abre mão de se ir lambuzar com uma picanha, mesmo que eu fique a olhar para o boneco; ninguém abre mão de se emborrachar, embora eu fique num canto a vê-las entoar as canções das tolas e a fazer figurinhas miseráveis, dignas de um acesso de Tourettes.

Depois, há aquela parte, fatídica, das relações doentias com os namorados. Consideram que eles são o seu todo e, portanto, estão-se bem a cagar para aquela amiga que até gostava de dar dois dedos de conversa.

Há também as que se baseiam nos interesses, nomeadamente uma boleia aqui, um desabafo ali (que só funciona numa direcção), uma saída para desanuviar, porque discutiu com o urso que chama de marido ou namorado.

A mim pouco me importa as razões que levam estas gajas a desinteressarem-se, na totalidade, de alimentar amizades com gente que lhes quer bem, que faria de tudo para lhes mitigar as dores. O facto é que vão sendo cada vez menos as pessoas que fazem parte da minha vida. Tenho pena. Houve muita gente que ficou para trás, que tentei resgatar, mas que preferiu ficar lá, no sítio do costume.

Para o bem ou para o mal, para essa gente, nunca mais estarei disponível. Ando empenhada numa desratização.